мечта о снеге

…хочется чтобы выпал снег.
Чтобы вечером он осыпался пушистыми, мягкими хлопьями. В апельсиновом свете фонарей за окном, кружился большими, бесшумными птицами. Бессловесными рыбами проплывал над бульваром с тёмно-лиловыми деревьями.
Чтобы ночью — легкий, светло-фиолетовый — мерцал и поскрипывал под ногами случайных прохожих.
Чтобы рано утром, выйдя из дома, можно было идти — по чистому, голубому — и оглядываться на тёмно-синие следы. Или — проснуться в шесть утра от скрежета железной лопаты, и выглянув в окно, увидеть хмурого дворника-узбека, степенно расчищающего дорожку под окнами, по которой в день едва ли проходит десяток человек.
Чтобы днём налепить снеговиков, снежных львов и непонятных тварюшек, а потом долго выколупывать из варежек смерзшиеся, сероватые ледышки.
Чтобы новым вечером идти по городу, тихо-тихо, почти не касаясь земли. Лететь, надеясь на встречу неизвестно с кем, как когда-то, в шестнадцать лет, и ловить губами снежинки, и смотреть, как тётка в тёмно-синем пальто продает у метро ярко-красные яблоки…